Много общего в творчестве писателей, поэтов и художников. Их творчество наполнено мыслью о Руси. Каждый по своему видит Россию, но это разное как элементы мозаики которые создают одну целую картину.
Саврасов своими картинами продолжает тему Руси. Свое виденье и ожидание о Руси Васницов пишет в Трех Богатырях, Шишкин в Трех дубах, Саврасова «Грачи прилетели» Давая оценку картины « Грачи прилетели» обычно пишут : Уже в названии этой замечательной картины слышится радостное провозглашение наступления утра года; все в ней исполнено глубокого, близкого сердцу смысла. Человеку, создавшему ее, был внятен язык природы. Серенький весенний день. Корявые березки на окраине раскинувшегося на холме села. Вестники тепла галдят, суетятся, обновляя старые гнезда, свивая новые. Воздух свеж и прозрачен. В проталинах отражается проглядывающее из-за рыхлых кучевых облаков голубое небо. За дощатыми заборами, среди изб возвышаются старинная церквушка и колокольня с облупившейся штукатуркой стен. Еще дальше расстилаются просторы полей с нежно-лиловыми перелесками и белыми полосами не растаявшего снега на бурой почве. Все в этой картине пронизано единым ритмом, напоено легким дыханием весны. С удивительным совершенством отзывается здесь художник на неуловимые смены состояний атмосферы, воссоздавая на холсте "не слепок, не бездушный лик", а ощущение жизни как единого трепетного целого. Именно - Жизни, а не просто "естественного окружения" человека. Ведь в Грачах... радости весеннего обновления причастны и птицы, и талый снег, и голубые дымки, курящиеся из труб над крышами изб, и невидимые обитатели этих жилищ, и сам автор, сумевший передать и нам, людям уже двадцать первого века, свое весеннее настроение». [url]http://alexey-savrasov.ru/kartina/1.php[/url]
Всё это конечно есть в картине. Главном же для меня, является настроение переданное в картине- Ожидание. Ожидание весны — как поры обновления . Пары обновления для Великой страны которая спит под снегами...
"Родина" (М.Лермонтов)
Люблю отчизну я, но странною любовью!
Не победит ее рассудок мой.
Ни слава, купленная кровью,
Ни полный гордого доверия покой,
Ни темной старины заветные преданья
Не шевелят во мне отрадного мечтанья,
Но я люблю — за что,
не знаю сам —Ее степей холодное молчанье,
Ее лесов безбрежных колыханье,
Разливы рек ее, подобные морям;
Проселочным путем люблю скакать в телеге
И, взором медленным пронзая ночи тень,
Встречать по сторонам, вздыхая о ночлеге,
Дрожащие огни печальных деревень.
Люблю дымок спаленной жнивы,
В степи ночующий обозИ на холме средь желтой нивы
Чету белеющих берез.
С отрадой, многим незнакомой,
Я вижу полное гумно,
Избу, покрытую соломой,
С резными ставнями окно;
И в праздник, вечером росистым,
Смотреть до полночи готов
На пляску с топаньем и свистом
Под говор пьяных мужичков.
